Absinthe

Le temps s'est arrêté, il ne bouge Plus. C'est malheureux ! Le poème n'est plus merveilleux. Sa fleur d'or est rouge Et se perd dans le ciel désastreux. Dans nos cœurs se ressent l'amertume, Cette iniquité Profonde tuant la volupté. La folie parfume La punition de l'éternité. Et de ses eaux amères découle Un nectar d'enfer, Ce miel vert des amours à l'envers... Corrompue et saoule, L'ivresse se noie dans tous mes vers. L'étoile du matin, sans prodige, De son jaune mord Mon âme dans l'oubli sans remords Laissant au vertige Le droit d'être une peine de mort.

Extrait de « Le Mal »